Wáter Mental

Simplemente, siento odio

2009-06-22T13:03:00.001+02:00

Viendo la tele este viernes comprobé con espanto que E.T.A había vuelto a asesinar. Había acabado con la vida de un inspector de policía encargado del servicio de inteligencia en el País Vasco. Todos remitían a que el crimen había sido probablemente por una bomba lapa y que el inspector había muerto a consecuencia de ello. Lo que no contaron en la mayoría de las televisiones (con la honrosa excepción de Libertad Digital Televisión) es qué había ocurrido exactamente. No contaban que el inspector había sobrevivido a a la explosión y que gritaba pidiendo ayuda mientras las llamas terminaban el trabajo que comenzó la bomba. Estos detalles no se dan por morbo, se dan para que nadie, absolutamente nadie, pueda negar que es un crimen horrible, que nadie diga “por lo menos murió rápido”, que nadie pueda disculpar a los hijos de puta (pues eso son, muy putas debieron de ser sus madres para criar tamaños asesinos. Tal vez se sientan orgullosas de ello y miren sonrientes la televisión que anuncia como ha sido asesinado un ser humano) que ha colocado una bomba bajo el depósito de gasolina del coche, sabiendo lo que ocurriría.

Hace años que esta sucesión de crímenes dejó de tener sentido. No es una lucha, como afirman los psicópatas que pertenecen a la banda, usando esa palabra (a la que suelen unir la de libertad) como escudo, ensuciándolas de sangre y cubriéndose tras ellas. Y aún hay gente que está en contra de la cadena perpetua. Joder, pues es lo que se merecen este tipo de engendro inhumano (pues ya no se merecen el apelativo de humano, ni siquiera el de ser). Estar encerrados toda la vida en una celda de 2x2, sin nada que hacer, sin ver la luz del sol, ni tener noticias del exterior, tan solo el estar pensando en su crimen. ¿Inhumano? Por supuesto, es que ya no son hombres. Si sentís piedad, pensad en que han colocado una bomba lapa bajo un coche y, si las últimas informaciones son correctas, la han accionado con un botón. Vieron subirse al hombre y apretaron un puto botón a sangre fría, sabiendo perfectamente lo que iban a hacer. Eso tiene varios nombres, pero a mí me gusta particularmente el de hijoputez asesina. Me retracto de lo que he dicho antes, no son psicópatas (una psicopatía es, después de todo, un tipo de enfermedad mental, estos no tienen esa disculpa), son hijos de puta cegados por una absurda ideología (pues todas las ideologías son, actualmente, absurdas) que solo piensan en matar.

Otras personas gritan al cielo que quieren la pena de muerte, yo digo que no. La muerte es la huída, no sufrirán por sus actos. La pena de muerte o se pasa o se queda corta, nadie merece la muerte. Por eso no puede haber algo con lo que suicidarse en las prisiones en las que deben estar estos engendros.

Lo peor de todo es que aún hay gilipollas (o hijos de puta) que aún quieren pactar con ETA. Joder, la mera intención de hacerlo es un insulto hacia las víctimas y sus familiares. No, no debe haber pacto, no debe haber amnistía, hace 30 años que deberían haber dejado de matar, con sus actos han provocado la muerte de decenas de personas. No, de pacto nada. Prisión eterna para todos.

Del derecho a la vida

2009-05-19T18:58:00.001+02:00

Hoy he visto una frase en la televisión que me ha dejado helado. La frase en cuestión ha sido dicha en la Ser, durante una entrevista, por la ministra de igualdad, Viviana Aído, y era la siguiente: ante la pregunta de si un feto de trece meses es humano, la respuesta es "Un ser vivo, claro, lo que no podemos hablar es de ser humano porque eso no tiene ninguna base científica". Sencillamente escalofriante. Un feto de algo más de tres meses no merece la calificación de humano por parte de la ministra. ¿Qué es humano para la ministra? Me gustaría saberlo, la verdad, aunque solo sea por curiosidad morbosa.

Soy alguien que está en contra del aborto libre, no lo ocultaré. No lo soy por motivos religiosos ni nada parecido, simplemente porque es un atentado a la libertad. El feto ya tiene derechos como humano que será (o es, el tiempo es relativo. Aunque esté en el vientre materno, ya está acunando a sus hijos, ya está jubilado y esperando la muerte definitiva). Sí, coño, es humano y tiene los mismos derechos que otro cualquiera, tenga una semana o nueve meses. Una madre, por muy madre que sea, no puede decidir sobre la vida de un hijo. ¿Dejaríais a vuestra madre que decidiera sobre la hora de vuestra muerte actualmente? No, la vida es vuestra, no de su pertenencia. Entonces, ¿qué diferencia hay de ahora a entonces? Ninguna, en mi opinión. Tal vez mi concepto del tiempo es extraño, pero es lo que hace que no pueda aceptar el aborto libre.

Pero el problema también está en los abortos médicos, ya que se han dado casos en los que un médico ha aconsejado a la madre abortar porque su hijo tiene un labio leporino y ello conlleva riesgos de hidrocefalia. O también cuando se prevé que tal vez tenga síndrome de Dawn. ¿Acaso ellos no tienen también derecho a vivir? Dentro de poco viviremos en la escalofriante utopía que desarrolló Huxley en Un Mundo Feliz. Bueno, eso tal vez sea exagerar, pero da miedo las situaciones que los seres humanos pueden llegar a crear.

Presumimos de que nuestro país es muy liberal, pero tengo la impresión de que la libertad, como dijo Mägo de Oz en una canción, "ha cerrado por defunción" si permite el infanticidio o, mejor dicho, "fetocidio".

Para terminar, dos enlaces relacionados con lo escrito:

http://www.libertaddigital.com/sociedad/si-un-feto-no-es-un-ser-humano-tendra-que-ser-de-alguna-especie-de-cual-ministra-1276359638/

http://www.libertaddigital.com/sociedad/un-feto-es-un-ser-humano-aunque-cuando-crezca-se-vuelva-inhumano-1276359683/

Necesidad de escribir sin saber de qué

2009-05-17T13:37:00.001+02:00

Eso es lo que me pasa ahora mismo, mientras escribo estas líneas. Necesito escribir algo, cualquier cosa, pero el problema es que no se que escribir, ni como, ni el porqué he de hacer el esfuerzo de coger el lápiz y garabatear unos cuantas letras mal hechas. Simplemente me acerco al ordenador y me pongo a escribir aquí, que para algo creé este blog: para desahogarme cuando no pudiera hacerlo de otra forma. Aunque poco a poco se me van ordenando las ideas, tal vez continúe una historia que tengo a medio, o tal vez cree desde cero otra nueva, o tal vez no haga ninguna de las dos cosas, tan solo escriba estas línes y nada más.

A veces me asaltan las dudas, porqué demonios escribo. No tiene sentido, a decir verdad. Antes tuve el sueño de poder ganarme la vida gracias a la escritura; hoy no lo veo nada claro. Luego dejo de pensar y las respuestas vienen solas a mi cabeza: escribo porque me sale de ahí, leñe. Porque tengo que hacerlo, es un impulso que necesito seguir antes de que se me crispen los nervios, es casi una necesidad biológica.

Divagaciones varias, comenzando por la mala uva.

2009-05-06T17:42:00.002+02:00

La verdad es que el cabreo me viene bien de vez en cuando. Cuando estoy cabreado es cuando mejor escribo, cuando más palabras bien hilvanadas me salen del alma (o de la punta, depende del momento y de lo que esté pensando). La verdad es que no tengo ni puta idea de porqué, pero la cuestión es que no falla. Cuando estoy cabreado por estarlo, sin ningún motivo real o evidente, es cuando mejores cosas me salen. Aunque esto también funciona cuando estoy triste o estresado.

Una vez, hace ya bastante tiempo, leí un post en un foro de literatura en el que decía una gran verdad: los grandes escritores pasa mucho tiempo tristes, cabreados o estresados. La felicidad no es buena para el oficio del escritor (del buen escritor, se entiende). Las tienes que estar pasando perras para poder llegar al lector, para plasmar las emociones en un cacho de papel que no siente. Aunque también hay excepciones: puedes haberlo pasado tan mal en un momento de tu vida que, más tarde, puedas rememorarlo a la hora de escribir, aunque en aquellos momentos seas feliz. Me parece que algo así le pasó a Tolkien (tipo campechano, que se definía como un Hobbit), las tuvo que pasar muy perras en la I Gran Guerra para luego escribir así de bien. Él mismo escribió en el Hobbit una frase que siempre recordaré sobre la narración en una novela: " ..., parece extraño, pero las cosas que es bueno tener y los días que se pasan de un modo agradable se cuentan muy pronto, y no se les presta mayor atención; en cambio las cosas que son incómodas, estremecedoras, y aun horribles, pueden hacer un buen relato, y además lleva tiempo contarlas." Pero qué razón tenía este hombre.

Lo bonito no interesa, lo horrible entretiene. Dice mucho de la condición humana, de nuestra forma de pensar y actuar. Ojalá estas palabras fueran mentira.

Recientemente he leído Arkham Asylum (reseñeado en mi otro blog) y me resultó bastante sorprendente el tratamiento que hace de la locura. ¿Es la locura sana? ¿Es lo que le da vida a la vida (valga la redundancia)? Tal vez debería abrazar mi locura de una vez por todas, aunque es bastante probable que no tenga ya nada que abrazar, porque la hice mía hace ya años, en las brumas de mi infancia. Debería leer algún libro más sobre la locura, tal vez Alicia en el País de la Maravillas, libro que no calificaría precisamente de infantil por los fragmentos que he leído. Tal vez sea que mi mente es demasiado sucia, pero sabiendo que Lewis Carrol era pederasta... bueno, todo puede ser.

Esto me hace volar hacia qué es la locura y qué es la la cordura. ¿Y si lo que llamamos cordura no es más que una ilusión creada por nuestras mentes perturbadas? ¿Y si los locos son solo personas que ven más allá de esa locura, contemplado la verdadera realidad del mundo? Tal vez una parte de los locos, aquellos que no asesinan ni violan por los mandatos de un ente invisible para el resto de nosotros, quizá un trasgo malvado o un ángel vengativo.

En fin, ya me he desahogado un poco, que es para lo que sirven este tipo de blogs: para insultar, desahogarse y poder continuar la vida sin tirarle una piedra a nadie. Pues nada, adiós y buen viaje.

Crónicas de la Lan Party

2009-04-16T00:36:00.005+02:00

Ocho de la tarde, llego al fin a las puertas de la Lan. Tras media hora de cola, consigo entrar en el caos que es el interior. Centenares de personas con sus ordenadores, atareadas como hormiguitas (cambiando la comida por ordenadores y pantallas).
Nada más llegar es una locura, buscar tu sitio (con 20 kilos entre equipo informático, comida, tienda de campaña, ropa, etc), preparar el pc, encontrar el lugar dónde ubicar la tienda de campaña junto con el mochilón de la ropa y la comida... Vamos, una locura.
Pero todo tiene su recompensa, jeje. Nada más activar el Dc, comienzan las descargas a punta pala. Descargando 20 archivos a la vez con una media de velocidad de 2 Mb por segundo... es flipante, joder. Da gusto ver como la barrita se llena poquito a poco.
De momento, nada más, mañana comenzarán los torneos y demás, así que habrá más material para escribir sobre él.

ACTUALIZACIÓN: Dos horas de sueño, el ruido y el calor me impiden dormir más. Ojeroso y lagrimoso, salgo de mi tienda de campaña y bajo de nuevo al recinto principal. Muchos ni siquiera se han ido a dormir, dicen que irán luego o, directamente, pasan de dormir. Joder, me espera un largo día.

Día 2:

Estoy que me caigo, apenas puedo abrir los ojos. Paso todo el día descargando, llenando el disco duro externo con series, películas y algún que otro juego. buena parte de la mañana la dedico a ver una serie y a jugar. Básicamente, eso es lo que hago en todo el día.
Me despejo un rato paseando por el atalayas y, para mi sorpresa, me encuentro a mi prima y a su novio (otro par de frikillos que piensan ir el año que viene) y ceno con ellos.
Al llegar la noche pierdo un torneo de Pikachu Volley (un juego de volley ball de pikachu) y me voy a dormir a eso de las 12, no aguantaba más.

Día 3: Me levanto con renovadas fuerzas, ya que he dormido mis 8 horitas y estoy que me salgo. Orgulloso de mi método para poder dormir (tapones en los oídos + camiseta enrrollada a la cabeza + dormir en calzones fuera del saco), me visto de mala manera (dejando toda la tienda de campaña llena de mierda) y salgo para afuera. Allá ya me espera mi compañero de vicio (que duerme en su casa, el muy traidor) y me pongo a montar el chiringuito.
Como el día anterior, paso casi todo el tiempo jugando al ordenador y viendo series, esta vez una bastante larga (no las otras dos que había visto antes, de tan solo 6 capítulos cada una), que me vicia. Me paso casi todo el día viéndola. La serie (Battlestar Gallactica, atentos a mi otro blog de reseñas, que pronto colgaré una sobre la serie), engancha de una forma espectacular, me paso hasta las 6 de la mañana con ella, tó viciao.
Entre capítulo y capítulo, salgo a cenar con mi prima y su novio, que habían prometido venir ha hacerme una visita.

Día 4: este ya es mi último día, ya que esa tarde parto hacia el pueblo para ir al cumpleaños de mi primo (así que tampoco dormí mucho esa noche). Me la paso, como no, viendo una serie XD.

Básicamente, en esto consiste la LanParty, pero me cuesta expresar todo lo que pasó allí. Los gritos de ¡¡¡¡Patxiiiiiii!!!!! cada dos por tres, las torres tuneadas (había desde un cubo de rubic hasta un microondas, pasando por la casita de pin y pon y el cohete espacial), los castillos hechos con red-bull, burn y pringels... La verdad es que es toda una experiencia que da gusto de pasar. Solo espero que no sea la última, porque con la nueva ministra de cultura... Bueno, esperemos que pueda volver el año que viene.

El Metal

2009-03-31T12:35:00.001+02:00

¿Por qué rayos me gustará este género? La verdad es que no puedo decirlo con seguridad, simplemente me pone whaaagg (palabro inventado equivalente a excitación –no de la sexual, malpensados-, frenesí y que te da ganas de saltar por t’os laos). Hay algo en algunos grupos que me activa alguna vena que está durmiendo en mi cerebro, grupos como Blind Guardian, Equilibrium, Saurom Lamderth, Iron Maiden o Elvenking. ¿Qué tendrán estos grupos? La verdad es que ni lo sé ni tengo ganas de descubrirlo, porque con el descubrimiento llega la comprensión y con la comprensión se pierde la magia. Hay cosas que es mejor no descubrir.

Ya que estoy, os pondré algunos ejemplos, un vídeo de cada grupo:

De Blind Guardian, la canción Mirror Mirror:

De Iron Maiden, la canción The Trooper (con subtítulos en castellano):

De Saurom Lamderth, dos canciones:

El Arquero del Rey (puesta sobre el vídeo del final de la campaña orca del Warcraft III):

El Joven Poeta:

De Equilibrium, la canción Blut im Auge (si seguís el enlace de la canción, hay una lista de reproducción en youtube con todas las canciones del disco, por si a alguien le interesa):

De Elvenking,la canción Moonchariot (si seguís el enlace, también encontraréis una lista de reproducción con bastantes canciones del grupo):

Bueno, ya está bien de metal por hoy, espero que alguien descubra algún grupo que le era desconocido y le guste.

Me autopublicito

2009-03-29T17:49:00.002+02:00

Hace tiempo que no blogueaba nada, tampoco tenía nada que decir, la verdad. Y lo único que se me ocurre poner es esto: http://losarchivosperdidos.blogspot.com/ mi nuevo blog de reseñas de todo tipo (fruto de una práctica de la uni, aunque sea difícil de creer). Si eso hechadle un vistazo.

PD: busco colaboradores, ya que me gustaría hacer un blog hecho y derecho y con una cantidad de contenidos aceptablemente alta. Si alguien se interesa, que me escriba al mail de esta cuenta.

In Memoriam

2009-03-11T22:53:00.000+01:00

Hoy hace ya cinco años, cinco años desde Atocha. Francamente, no encuentro las palabras necesarias para expresarme, así que simplemente diré una cosa: nunca olvidar, nunca dejar de lado, nunca ocultar lo ocurrido.

Brisa

2009-03-08T14:56:00.000+01:00

La brisa acaricia mi rostro, me roza con sus manos cálidas. El vello de mis brazos se eriza ante su tacto suave. Me roza el alma, me siento en paz. Hay algo indescriptible en la brisa, algo que me ayuda a pensar, a mantener la ventana abierta y cerrar los ojos sintiéndola en el rostro. Hay algo en la brisa, tal vez sea el alma de la humanidad, que viaja continuamente hasta que llegue el final.

Watchmen

2009-03-07T16:01:00.000+01:00

Si alguien no ha visto la película o leído el cómic, que deje de leer, porque casi todo el siguiente comentario tratará sobre el final de la película.

¿Por qué cojonoes han destrozado el final del cómic para hacer tal chapuza? No tiene sentido. En un lado de la balanza coloco el final del cómic: una marcianada, en el que un grupo de artistas crea un alienígena gigante para lo que creen que es una película. Dicho alien es teletransportado en medio de Nueva York y dicha teletransportación produce un colapso que acaba en una inmensa explosión. Al ver al "alien", las potencias mundiales hacen las paces en vista de la nueva amenaza.

En el otro lado de la balanza colocamos el final de la película: la energía creada por Jon y Ozymandias es usada para destruir una serie de ciudades importantes, de forma que la humanidad hecha la culpa a Jon de lo ocurrido y se une para defenderse de él en caso necesario.

Bien, el primer final es una marcianada, pero sigue siendo mejor que el segundo final. ¿Por qué no se ha rodado el final original? ¿Porque se veía raro? El final actual también se ve raro, gente que no ha leído el cómic me dijo que el final le rechinaba, que no cuadraba con el resto de la película.

Bueno, dejemos el final y comentemos un poco el resto de la película, comenzaré con lo bueno:
1. El Comediante, se salía en cada escena y cada palabra que sale de su boca es para apuntar.
2. Rosarch está calcado al cómic en la mayoría de los sentidos, tando en la personalidad como en su aspecto. Buen trabajo del director y de los de vestuario.
3. La inmensa fidelidad al cómic, algunas veces hasta obsesiva.
4. Que conserve la ácida crítica hacia la sociedad.

Ahora lo malo:
1. El maldito, maldito final.
2. Demasiada violencia gratuita y sin sentido. Muchas tripas que no aparecen en el cómic.
3. Las escenas de acción: demasiadas y muy americanas y flipadas, tan solo me gustaron un par.
4. Que se haya convertido en una película de superhéroes. Demasiado poderosos y hábiles.
5. Que haya perdido algo de fondo, sobre todo el fondo de la crítica hacia las superpotencias, antes tan patente. Esto es un error menor, ya que era muy difícil de trasladar al cine.
6. Que el Búho estuviese cuadrao en algunas escenas finales. Al principio hasta se le podía ver algo de tripa por debajo de la camisa, al final tiene hasta su tableta de chocolate.
7. Los gazapos que encontré: el primero diciendo que Alejandro Magno vivió 3000 años antes de Cristo, joder, le han colocado un cero de más, un error de traducción y correción de los gordos; que el periodista con la camiseta del Smily esté vivo al final, cuando se le ve repartiendo periódicos junto a los que cascan en la explosión unas pocas escenas antes.

Bueno, paro ya de sacar errores, que la peli en el fondo estaba bien. En definitiva, es una película buena, pero que ha los que han leído el cómic les molesta en ocasiones.

Escribir

2009-03-05T16:57:00.000+01:00

Quiero escribir, simplemente no sé sobre qué. Hay demasiados temas que tratar, demasiados temas de los que me gustaría hablar. Continuar la noveleja que tengo pendiente, escribir algún relato sobre el heroísmo, sobre el holocausto (sí, ya sé que es un tópicazo, un tema sobreexplotado, pero el cuerpo me manda hacerlo), sobre la vida, la muerte, sobre... sobre todo. ¿Por qué no lo hago? Porque he preferido escribir un microrrelato sobre los temas de los que tengo que escribir.

Fantasía

2009-03-02T12:26:00.000+01:00

¿Qué es Fantasía? Fantasía es el viaje, el encuentro lejano, el alejarse del mundo, de este mundo horrible y cruel. Fantasía es la vida, tan necesaria para la persona como el aire, como comer, como el amor. Fantasía también es la esperanza (a veces infundada, otras no tanto), es el dejar volar tu mente, verte a tí mismo desde las alturas, dejar el lastre de tu cuerpo a un lado, carne inútil. Fantasía es lo que hay en mi corazón y lo que le falta a este mundo. Fantasía... Fantasía es mi sustento, lo que me da fuerzas para caminar otro día, para soportar lo que cada día veo y escucho.

Rotura del bloqueo

2009-03-02T12:09:00.000+01:00

Hace tiempo que no escribo nada, ni en el blog, ni en mi libreta (de la cual proviene el nombre de este blog). Ayer, por fin, el bloqueo se rompió bajo la música de Saurom Lamderth. Por fin, ya era hora, no escribría ningún relato en serio desde hace meses, joder, demasiados meses. En una hora escribí más de cinco páginas de relato manuscrito, hasta que mi mano pudo aguantar. Había olvidado el placer de que tus pensamientos fluyan con libertad desde tu mente al papel, esa íntima sensación que mezcla el bienestar, el nerviosismo y la excitación. Me cuesta describir el frenesí que sentí en aquel momento, el momento en el que noté que volvía a ser yo mismo, en el que me reenconctré de nuevo, después de tanto tiempo vagando perdido entre una neblina extraña, casi artificial.
Con un poco de suerte, esta tarde podré terminar el relato y darle su forma definitiva en formato digital para luego ir directo a cierto concurso en el que tengo intención de participar y, si no hay suerte en el concurso, colgarlo luego en internet, dónde están la gran mayoría de los relatos que he ido escribiendo a lo largo de mi vida de escritor.
¿Qué pudo romper mi bloqueo? La verdad, no creo que fuera solo la música, más bien los acordes del grupo fueron los catalizadores de mis pensamientos. Tal vez no sea solo una cosa, tal vez sea un cúmulo de acontecimientos que hasta ahora me impedía escribir con propiedad, con fluidez, desde el corazón y no desde la mente como suelo hacerlo (escribir desde la mente es demasiado frío, sin sentimiento, tan solo puedo sacar palabras muertas por muy bien redactadas y profundas que sean. Solo puedo escribir desde el calor, desde el fuego de la inspiración. Tal vez fue la soledad que tanto tiempo me había reuído por diferentes razones que no vienen a cuento, tal vez necesitaba soledad para poder concentrarme y alejarme del mundo en mi viaje hacia tierras lejanas, acaso paralelas a la nuestra pero que no llegan a tocarse jamás.
Bueno, dejo de escribir ya, no soy capaz de describir por completo lo que sentí ayer, lo que volví a experimentar. Además, también tengo que atender un poco a la clase, ya que esta entrada la estoy redactando durante la clase de historia.

PD: ha llegado la hora de dar por finalizada la entrada y no soy capaz de elegir una etiqueta para la entrada, no me vale ninguna de las que tengo hasta ahora y no se me ocurre algo medianamente digno. Bah, le colocaré inspiración y pa'lante.

Ociojoven cierra sus puertas

2009-01-25T00:05:00.000+01:00

Tal vez estas palabras no signifiquen nada para vosotros, pero para mí es el cierre de una era en mi vida. Ociojoven.com es la web en la que me he criado, en la que he crecido, joder, es la web en la que me he ido perfeccionando poco a poco. Llegué hace más de tres años, leyendo las historias que allí estaban colgadas (algunas dignas de envidia, ojalá la mayoría de los escritores de fantasía escribieran como algunos de los "amateurs" allí registrados) y luego escribiéndolas yo mismo. Ha sido una web en la que me han ido criticando lo que iba colgando, nunca críticas por criticar, siempre se podía sacar alguna enseñanza, algún detalle que se te había escapado. Ahora, esa web comienza su caída en el olvido. ¿Por qué? Porque a la panda de mamones (o hijoputas, que queda mejor) del grupo Planeta (que habían comprado la web hacía años) les ha salido de la punta. Alegarán razones fiscales, claro, que no da dinero, que ha decaído el número de usuarios, que ya no se postea tanto... tal vez no sea la web más activa del mundo hablando de posts, pero se colgaban un mínimo de diez relatos semanales, y cada relato con sus respectivos comentarios (si merecía la pena, que últimamente era siempre). Planeta no solo a cerrado una web, no solo ha cerrado un foro (que era, posiblemente, uno de los mejores en cuánto al nivel de los usuarios), ha cerrado una institución en términos culturales/literarios. Ha cerrado una parte muy importante de las vidas de cada uno de los usuarios. Y no solo eso, muchos de los grandes relatos de la web van a desaparecer, porque muchos usuarios ya no han vuelto (por el motivo que sea) y no pueden rescatar esos relatos/poesías/reseñas. No sabemos que será de todo eso, tal vez se pueda recuperar (el problema es que eso fue enviado a Ociojoven, no a la nueva web), tal vez no. Pero, al menos, recordaremos los mejores relatos.

Pero si se cierra una puerta, se abre una ventana. Y esa ventana se llamará OcioZero.com (aún en construcción, posiblemente se abra la semana que viene). Allí nos volveremos a reunir los colgaos de OcioJoven (y espero que algún que otro locuelo más), allí volveremos a comenzar.

Bueno, gente, hasta que nos olamos.

Del morbo

2009-01-22T10:57:00.000+01:00

Ayer vi en la 3 un anuncio que me heló la sangre en las venas, y no era la primera vez que un anuncio de esa cadena lo hacía. Tal vez lo hayáis visto ya, un anuncio en el que contaban la historia de Mariluz, la tristemente famosa niña desaparecida y, finalmente, encontrada muerta. Es una historia muy triste, demasiado para que un puñado de cabrones saquen pasta a su costa. Estoy indignado, joder. Todo lo hacen por el puto morbo, el puto morbo que hará que miles de personas en este país pongan ese canal para ver esa "verdadera" historia. Estará adornada, por supuesto, si no no sería tan interesante. Me da asco, me inspiera odio. Joder, estoy hasta los cojones de cosas como esta.

¿Qué tendrá el morbo que hace que tantas y tantas personas vean imágenes como esa? ¿O que vean con disfrute imágenes de muertos en lejanas guerras, en vez de cabiar el canal? Cada vez que enciendo la tele para ver las noticias (cada vez menos veces, ahora suelo leer el periódico cada vez que puedo), veo muertos colocados en la pantalla para el disfrute gratuito de nosotros, los ciudadanos morbosos. Si, digo nosotros, porque yo también tengo culpa, no he enviado ninguna carta a la cadena protestando por eso. No he hecho nada, ¿por qué? Porque no creo que sirva para nada, estoy pesismista (aunque tal vez no es que esté, sino que soy, que nací ya pesimista).

En fin, os dejo. Yo tengo cosas que estudiar (debería estar haciéndolo ahora) y que pensar (pensar en la posibilidad de hacer algún viajecito a Japón dentro de unos años... allí dicen que de verdad hay honradez y educación. Será un buen contraste con España).
Ahora sí, hasta que nos olamos.

Actualización del blog

2009-01-16T18:16:00.000+01:00

He corregido algunos errores de código (creados por mí mismo al experimentar...) y he añadido un par de cosejas, espero que éste diseño sea el definitivo.

Nuevo nombre (ma dao un venazo...)

2009-01-14T19:37:00.000+01:00

Ya está, he cambiado el nombre del estercolero, ahora pega más con lo que es en ralidad, lo otro era demsiado fisno, demasiado grandilocuente... muy poco mi estilo, coño.
Bueno, seguid viviendo, pt4's. Hasta que nos olamos.

Espera

2009-01-14T19:25:00.000+01:00

Siempre esperando, siempre. Es la tónica de la vida, ¿no? Esperar a tener la edad para ver esa película; esperar a recibir la nota de ese exámen tan jodido que te tiene de los nervios; esperar a encotrar a esa persona... Simpre, esperar una y otra vez. El problema es que no podemos esperar siempre, el ser humano es caduco, envejece. Dejamos pasar nuestros mejores años esperando. Estoy hasta los huevos, para qué ser fino a la hora de decirlo. Me he resignado, estoy esperando, espero, espero, espero. Es un pensamiento un tanto deprimente, un tanto desesperanzador. A lo Quevedo (que dijo aquello de que nada más nacer comenzamos a morir), o por lo menos creo que es a lo Quevedo, tal vez sea de otro de los poetas depresivos que tan bien han sido acogidos por la historia, después de muertos en su mayoría, por supuesto. De la cuna a la sepultura, joder, ¿y lo de en medio? ¿No vale para nada? ¿Solo es un paso intermedio de la nada a la nada?
Ahhh, joder, hostia, copón, leche de pato, hostias en vinagre (sí, se me va la cabeza, hace tiempo que va y viene cuando le apetece). Bueno, me vuelvo al mundillo universitario después de desahogarme un poco en este wáter mental... un momento, me parece que ya tengo un nuevo nombre para el blog...

Un delirio que pretendía ser un microrrelato

2009-01-04T12:41:00.000+01:00

Veo pájaros, pájaros negros. Una bandada de ellos. Cubren el cielo con sus alas, no dejan que la luz del sol llegue hasta el suelo, hasta mí. De sus patas gotean dimitutas gotas de sangre, parece que llueve. Y ahí estoy yo, solo, con el rostro moteado de rojo, con los brazos abiertos en cruz, con la mirada puesta en el oscurecido cielo, con el alma rota, con la vida sujeta de un único pelo, con, joder, con miedo, con indiferecia, con excitación, con la muerte en mi sombra y mi vida ante mí, ambas esperando, ambas mirandome, ambas impacientes con mi indecisión. El problema es que no quiero elegir, no me veo con fuerzas para ello. Cierro los brazos, me siento en la tierra húmeda. Me siento cansado, me siento muerto. Una sensación de frío recorre mi espalda, parece que he decidido al fin, la puta de negro ha ganado, noto su fría mano en mi hombro, escucho su respiración ansiosa. Pero en mi rostro noto de nuevo el calor, abro los ojos y me encuentro con la dama de mi futuro, aquella que me ha empujado a seguir ya tantos años. Me sonríe. El cielo se despeja.

Los límites de la libertad

2008-12-10T20:34:00.000+01:00

No sé que he escrito, tal vez no tenga derecho a escribir sobre esto. Pero he sentido esa necesidad, no lo he podido evitar. Espero que os guste y, si no, criticadme, que para eso he creado este blog, aunque de momento solo lo he creado para mí mismo, ya que ni siquiera le he dado publicidad, ni se lo he mencionado a nadie, ni nada de nada. Pero, después de todo, acaba de nacer, casi me siento como si me diera a luz a mí mismo a través de este lugar... Bueno, me dejo de pajas mentales y pongo el relato.

Una joven caminaba por la acera de la ciudad, pensativa, sin atender a lo que sus ojos captaban. Más que una joven, era una niña, no aparentaba más que quince años. Sus pies la condujeron hasta el portal de un edificio tan gris como su ánimo, pulsó un botón del telefonillo y esperó la respuesta.

- Clínica Atardecer, ¿qué desea?- respondió una voz femenina desde el otro lado del interfono.

- Tengo una cita con el Doctor.

- ¿Su nombre?

- Amalia.

- Suba, por favor, ya tenemos casi todo listo.

Sonó un ruido carrasposo y la puerta se abrió con un chasquido. Con el corazón acelerado, Amalia abrió la puerta y tomó el ascensor hasta la clínica. Al entrar en ella sintió como se le oprimía el corazón, el fuerte olor antiséptico le llenaba la pituitaria y, de paso, sus pensamientos. No dejaba de pensar en que olores como ese ocultaban actos no precisamente buenos, ocultaban podredumbre, ocultaban... ¿muerte? En la recepción, una mujer la recibió con una sonrisa en el rostro, pero sin molestarse en salir a recibirla desde detrás del mostrador.

- Espere un momento en la sala de espera, vamos con un poco de retraso con el programa de hoy. Puede leer mientras tanto este folleto.

El folleto que la recepcionista le entregaba a Amalia era blanco, con las palabras “Los peligros del aborto” ocupando casi toda la portada, escritas en un rojo tan intenso como el de la sangre.

En la sala de espera solo había un hombre. Aparentaba tener unos treinta años, con una barba de un par de días y una mirada triste y ligeramente llorosa. Miraba fijamente una puerta cerrada de la que parecían salir gemidos de dolor. La recepcionista, sentada detrás del mostrador, leía una revista del corazón, indiferente a lo que estaba ocurriendo al otro lado de la superficie de madera lacada en blanco en aquel momento, la indiferencia producida por la costumbre. Amalia se sentó en una se las sillas, alejada de aquél hombre del que, por algún motivo instintivo, recelaba. Se puso a leer el folleto, intentando no escuchar los gemidos del otro lado de la puerta. Cuando iba por la mitad del mismo, un fuerte grito de angustia se propagó por la sala, helándole la sangre en las venas, deteniendo su corazón. La recepcionista ni siquiera levantó la mirada de su revista.

- Escalofriante, ¿verdad?

Amalia se giró con brusquedad, el hombre se había sentado a su lado sin qeu ella se diera cuenta, tan absorbida en sí misma estaba.

- S... Sí, supongo- acertó a responder con voz quebrada

- Tu también vienes a eso, ¿no?- No esperó a que respondiera- Claro, no vas a venir porque te gusta el ambiente- soltó una carcajada seca, baja, cargada de pena, parecía lanzada en lugar de una lágrima, como un método de autodefensa-. Me llamo Pedro, ¿y tú?

- Amalia- Pedro... el mismo nombre que aquél que la... no quería pensar en eso, no quería pensar ni en él ni en aquella noche.

- ¿Por qué estás aquí?- Inquirió el desconocido de nombre pétreo.

- Por lo evidente- Amalia se molestó, aquello no tenía que ser motivo de interés de un desconocido.

- Lo siento, pero no veo la evidencia. ¿Te han violado? ¿Ha sido un accidente? ¿Intentas reparar un error?

- No tengo por qué contarte nada sobre mi vida- replicó con violencia.

- Prefieres hacer como si nada hubiera pasado, ¿acierto? Olvidar, solo quieres olvidar, pensar que esto es como tomar una pastillita milagrosa y ya está, ¿no? No quieres pensar en lo que de verdad estás haciendo, no quieres pensar en que esto es un crimen, un asesinato.

- Déjame...- miró a la recepcionista, pero ésta continuaba leyendo su revista como si nada. Pedro se calló un momento.

- ¿Por qué estás aquí?- volvió a insistir Pedro.

- Cometí un error...- comenzó Amalia en voz baja- No me tomé la pastilla del día después.

- ¿Por qué?

- Porque me daba miedo decirle a mi madre que la iba a necesitar.

- ¿Sólo por eso?

- No quería que me echara la bronca.

- ¿No usasteis condón?

- No teníamos a mano y pensamos que por una vez...

- ¿Vas a matar a tu propio hijo por no tomar precauciones? ¿Para tapar tu error?

- No es asesinato, aún no ha nacido. Apenas es el inicio de un feto.

- Matas su futuro, matas lo que podría ser, aunque aún no haya nacido ya tiene derecho al futuro.

- Es algo que tengo que hacer.

- No tienes que hacerlo, ¿por qué lo haces en realidad?

- Por miedo, por lo que dirían de mí si tuviera el niño, por no sentirme avergonzada y poder llevar la cabeza medianamente alta.

- Te sentirás peor después de esto, te sentirás sucia, corrompida. Te avergonzarás de tu sola existencia. Temerás que el mundo averigüe tu acto y lo que puedan decir.

- Déjame, ¿acaso no tengo derecho a decidir sobre mi vida?

- Por supuesto, sobre tu vida. Eso es la libertad, ¿no? Hacer lo que se quiera cuándo se quiera- lo dijo con un tono fuertemente sarcástico-. Te diré otra cosa de la libertad: es el derecho a decir a los demás lo que no quieren oír, que es lo que estoy haciendo, decirte la verdad sin tapujos ni eufemismos. Te diré también otra cosa, la libertad tiene límites. Tu libertad acaba allí donde comienza la de los demás. Tú tienes libertad para decidir sobre tú vida, pero no tienes ningún derecho sobre la de tu hijo. ¿Acaso eres una dictadora que se cree con el derecho de decidir sobre la vida y la muerte?

- Déjame- repitió-, te lo pido por favor.

- De acuerdo, te dejo. Respeto tu intimidad, ya la he invadido bastante y te pido disculpas por ello. Solo recuerda una cosa, tu hijo no tiene porqué pagar el precio de tus errores.

- ¡Te he dicho que me dejes en paz! – Amelia levantó la mirada para enfrentarse con la de Pedro, pero allí no había nadie.

- ¿Decía algo?- La recepcionista levantó, al fin, la mirada de la revista, su método de aislamiento.

- No, nada-. ¿Dónde estaba aquel hombre? ¿Qué había pasado con él? Se quedó pensando un rato, con la mirada perdida fija en la puerta metalizada de la cual ya no salía ningún sonido.

- Señorita, ya es su turno.

Amalia se puso en pie pero, en lugar de ir a la siguiente sala, salió por la puerta principal, decidida a hacer caso a su conciencia, ya que estaba segura de que de eso se trataba. No estaba segura de si volvería otro día, tal vez mañana mismo, pero hoy no podía hacer eso. Tal vez no regresara jamás a un lugar así, tal vez.

- ¿Señorita?- Preguntó la recepcionista al ver como una cliente salía de la clínica, abstraída, sin ver nada. Tal como había llegado, al menos exteriormente.

Después de la batalla

2008-12-09T21:16:00.001+01:00

Otra parida, otro relato al que le tengo cariño. Espero que guste.

Después de la batalla

La luz de la luna calló sobre el rostro del elfo, sangraba por las vacías cuencas de sus ojos. Una nube ocultó de nuevo la luna, dejando el campo de batalla sumido en la más profunda oscuridad. A lo lejos, entre las montañas de muertos, se escuchaban gemidos de dolor. Tal vez fueran de un orco, de un elfo, de un enano, de un humano… en la agonía, todas las razas se hermanaban. Muchos habían muerto aquel día, delante de aquellas inmensas puertas que durante tantos años se habían resistido a caer. Puertas que contemplaron la huída de Beren y Lúthien, la muerte de Fingolfin tras su singular batalla contra Morgoth, la captura de Húrin. El rugido de rabia de un balrog se impuso sobre los demás gemidos, alguien lo estaba rematando. La luz de la luna volvió a traspasar el manto de nubes, dejando ver de nuevo el dantesco paisaje. Multitud de cadáveres eran el resultado del choque brutal entre los dos grandes poderes de Arda, los servidores de Melkor y los servidores de los Valar. Dragones, elfos, humanos, orcos, balrogs, licántropos, enanos… Pero el mayor destrozo lo habían desatado los propios Valar, la tierra había temblado de miedo al saber que de nuevo los moldeadores del mundo combatían. Las puertas se encontraban ahora en el suelo, arracadas por la furia de Tulkas. Entre los cadáveres, dos figuras hablaban: dos enemigos irreconciliables, un elfo y un orco, hermanados en el momento final de sus vidas.

- Gran batalla, elfo- rió el orco mientras la sangre goteaba por las comisuras de su boca-, así si que merece la pena morir.
- Morir no merece la pena- el elfo estaba pálido, tanto como sus parientes nocturnos-. Dejaré este mundo para partir a las lúgubres estancias de Mandos, en las que vagaré durante eones.
- Maldito elfo, aún eres capaz de quejarte. Los tuyos han ganado.
- Al precio de muchas vidas.
- Vidas entregadas a la furia de la batalla, la mejor muerte que puede pedirse. Además, lo hijos de Ilúvatar conocéis vuestro destino después de la muerte, los orcos no. Nadie lo sabe, ni siquiera nuestro padre adoptivo.
- ¿Lo llamáis padre? Solo os ha producido dolor y sufrimiento.
- Pero nos ha producido algo, es más que nada. Vivimos nuestra dolorosa vida con plenitud.
- La lucha no es plenitud, el sufrimiento ajeno no es plenitud.
- ¿Y qué es la plenitud? ¿Cantar bajo las hojas de los árboles? ¿Comer dulces manjares? Lo será para los tuyos, elfo, para los míos eso es desperdiciar la vida.
- No, vosotros la desperdiciáis en el campo de batalla, dejando que vuestro destino lo decida la suerte.
- La suerte solo influye un poco en la batalla, confiamos más en nuestra propia habilidad. Eso nos hace sentir vivos, llevo siglos matando y disfrutando con ello, ya sea a orcos, humanos o elfos.
- ¿Siglos? – El elfo se extrañó- Creía que los orcos vivían poco tiempo.
- La mayoría muere antes de cumplir los 50, siempre con la violencia de por medio. No se de algún orco que muriera postrado en la cama por la vejez, reducido a una alimaña enclenque. Y he vivido muchos años, soy uno de los primeros entre los míos- miró con una sonrisa al elfo-. Mis recuerdos alcanzan tiempos muy lejanos, tiempos en los que caminé junto a Thingol antes de que Melian lo sedujera.
- Entonces…
- Sí, nací como elfo. Pero mis descendientes han nacido todos como orcos de la más pura raza, sin un solo rasgo elfo en su rostro que les mancille.
- ¿Descendientes? ¿No salís de oscuros pozos como cuentan las leyendas?
- Por supuesto que salimos de un oscuro pozo, pero es muy similar al pozo del que salís vosotros, elfo. – El orco echó la cabeza hacia atrás y soltó una fuerte carcajada.
- Entonces, hay mujeres orcas.
- Sí, aunque no se diferencian demasiado de nosotros. Hasta nuestro tono de voz es parecido- miró al campo con algo parecido a la tristeza-. Muchas han caído hoy aquí… nos costará recuperarnos.
- Si es que os recuperáis.
- Nos recuperaremos, tenlo por seguro. Aseguraremos un futuro de gloriosas guerras.
- No hay gloria en la guerra, orco. Solo muerte. Aún cuando toda la matanza acaba, las cicatrices quedan en las personas que sobreviven, en la tierra que ha bebido nuestra sangre. ¿No lo notas? La tierra está cada vez más húmeda, el continente entero se hunde. Se ha desatado un poder demasiado grande, equivalente al que se usó para moldear el mundo hace tantas decenas de milenios. Nuestra tumba estará junto a los peces en las profundidades del mar.
- Más de lo que podría soñar, yo esperaba que me comieran los gusanos o los lobos, como a todos los que han muerto antes que yo. Ten en cuenta una cosa, este día pasará a la historia. Todas las generaciones que vengan detrás conocerán esta batalla, siéntete orgulloso de haber podido vivir hasta hoy.
- Preferiría no haberlo vivido y pasar el resto de la eternidad junto a mi esposa en Valinor. Tal vez los Valar me permitan pasear de nuevo por los bosques de Lórien, pero no lo creo probable. Tardaré siglos en volver a verla.
- Pero tal vez la vuelvas a ver, yo no podré volver a ver nada de esto, nunca.

Callaron, sus heridas sangraban abundantemente.

- ¿Sabes, orco? Nos parecemos, tal vez en eras venideras nuestros pueblos vuelvan a hermanarse. Los orcos ansiáis la batalla, pero esa la principal diferencia entre nuestras razas, por no decir la única de importancia. ¿Por qué hemos peleado siempre?
- Nos lo ordenaron. Siempre hemos sido peones en manos de los verdaderamente poderosos. Los Valar han jugado con nosotros como han querido.
- Es verdad, solo somos peones- calló un momento-. Tenías razón, orco, esta ha sido una batalla gloriosa.
- Tenías razón, elfo, ha muerto demasiada gente.

El silencio volvió a caer sobre el campo de batalla, roto solo por los gemidos de dolor.

El cónclave

2008-12-09T21:10:00.000+01:00

Bah, no he tenido ganas de esperar a colgar algo de nueva factura, comenzaré colgando antiguas paranoias y continuar desde ahí. Os dejo uno de mis relatos más queridos: El Cónclave

El Cónclave

- Nos han olvidado- dijo apesumbrado el gnomo.

- ¿Es definitivo?- inquirió el unicornio al tiempo que golpeaba con su pezuña delantera el suelo-. Me cuesta creer que los humanos hayan llegado a ese extremo.

- Más que definitivo- respondió el gnomo.

Susurros de nerviosismo y miedo recorrieron las filas de los miembros del Cónclave, en el cual había un representante de cada criatura mágica o fantástica imaginada por el hombre.

- Imbéciles- resopló el fauno golpeando el suelo con sus patas-, ¿tan cortos de miras son estos hombres para desterrarnos al olvido?

- ¿Sólo imbéciles?- Respondió el barbudo enano con un fiero gruñido-. Una panda de imbéciles hijos de la grandísima puta, eso es lo que son. Los muy gilipollas han desterrado la magia de sus vidas y con ella la esperanza y los sueños. Me dan ganas de meterles a todos un yerro al rojo por el culo y…

- Creo que has dejado bastante clara tu postura, mi rechoncho amigo- interrumpió el corpulento elfo de pelo negro como el carbón con expresión preocupada-, pero antes de que continúes despotricando contra los humanos deberíamos saber cómo ha ocurrido esta desgracia.

- Ya salió el afeminado este…

- Silencio- la voz del inmenso cíclope retumbó por todo el valle-, escuchemos a nuestra informadora en el mundo de los hombres- se dirigió hacia el hada-. Por favor, cuéntanos cómo ha muerto la fantasía en el mundo.

El hada levantó el vuelo y se colocó a un par de metros de altura, en el centro del círculo que formaban los miembros del cónclave antes de comenzar a hablar con voz aguda.

- No se puede decir que sea algo sorprendente- comenzó el hada-, después de todo, desde que aquel psicólogo infantil comenzara a decir que las historias de hadas y elfos solo servían para crear niños poco sociables e inestables con tendencias a vivir en mundos internos…

- Valiente gilipollas- gritó el enano.

- Esto solo era cuestión de tiempo que ocurriera- terminó el hada sin inmutarse-. Poco a poco, los padres dejaron de contar historias de unicornios y dragones a sus hijos y las editoriales dejaron de publicar libros de fantasía al convertirse en un género tildado de “creador de locos y personas con problemas sociales”. Al final, ni siquiera los libros de los grandes del género de la fantasía se salvaron. ¡Hasta dejaron de editar las obras de Homero y algunas de Shakesperare como Sueño de una Noche de Verano!- Un murmullo airado recorrió el cónclave, el hada esperó a que remitiera antes de continuar- Ayer se acabó con el último resquicio de magia cuando fueron quemados los libros clasificados como fantasiosos en una gran orgía de fuego.

- ¡Imposible!- Saltó el minotauro dando un paso al frente- ¡Me niego a creer que los humanos hayan llegado a eso!

- Han llegado, compañero- respondió el hada-, han llegado. Ante una iniciativa social promovida por un grupo aislado de psicólogos que gozan de inmerecido prestigio, los humanos comenzaron a quemar por propia iniciativa todos esos libros- por la mejilla del hada cayó una solitaria lágrima.

- ¿Y qué pasa con los niños?- Intervino la sirena asomando la cabeza del estanque cercano al centro del cónclave-. ¿Es que han perdido la imaginación? Después de todo, ellos nos crearon en la noche de los tiempos.

- Les han ocultado nuestra existencia- respondió en un susurro el hobbit de pelo negro comprendiéndolo todo-. Les han ocultado toda señal de nuestra existencia- repitió-, los padres se han negado a contarles nada a sus hijos por miedo.

- ¿Miedo de nosotros?- Intervino el vampiro-. Les podían decir que sólo existimos en la imaginación, como se ha hecho desde siempre. Por ese temor absurdo nos han condenado.

- No tienen miedo de nosotros- respondió el elfo-, de lo que tienen miedo es del rechazo que pueden sufrir sus hijos por los demás niños, miedo de que un psicólogo con más problemas y complejos que sus pacientes diga que si su hija sueña con un unicornio significa que quiere usarlo para provocarse placer con el cuerno del animal.

- Rectifico- intervino el enano-, no son gilipollas: ¡son unos putos perturbados de mierda! Así les den por culo una manada de caballos con sífilis a todos y cada uno de ellos.

- ¿A dónde habrán ido a parar los pensadores que pregonaban que la imaginación es la fuente de todo lo bueno y noble que ha parido la humanidad?- Preguntó el gnomo al aire al tiempo que apretaba y arrugaba su rojo sombrero picudo con gesto de desesperación.

- Murieron hace ya varias décadas- respondió con voz etérea Eonwë, heraldo de los Valar creados hacia dos siglos por el Maestro-, fueron los últimos destellos de genialidad de esta era y no había quién los sustituyera: todas las mentes jóvenes estaban condicionadas con los prejuicios irracionales de sus padres hacia la magia y la imaginación. Genios como mi Padre murieron hace ya más de un siglo, en el fin de la Era Dorada, justo antes del declive de la palabra escrita.

-Tienes razón- intervino un brujo con el pelo blanco y una espada colgada a la espalda cuyo mango sobresalía por encima de su hombro izquierdo. Sus ropas eran negras y su voz desagradable, al igual que su rostro enmarcado en una melena blanca como la nieve-, grandes genios como el Maestro y sus discípulos, entre los que se cuenta mi propio padre, fueron relegados al olvido por los autodenominados “eruditos de las letras y protectores de la literatura” al considerar que todo lo fantástico escrito a partir del siglo XX es “literatura menor”. Su puta madre, esos mismos hipócritas son los que aplauden ante Sueño de una Noche de Verano al ver como Oberón y su séquito saludaban al público una vez terminada la obra.- Su voz estaba cargada de odio.

- Serénate, brujo – Le dijo un hombre de barba tan gris como sus desteñidos ropajes y sombrero que empuñaba un bastón de madera-, tu furia no enderezará nada de lo que “los avances de la humanidad” han torcido. Yo ya pude ver que estábamos condenados mucho antes del declive, lo vi desde el mismo momento en que se emitió el primer programa de televisión. Después de todo, debemos reconocer que la mayor parte de la población mundial tiene un intelecto bastante bajo y una comprensión lectora aún menor, la televisión se recibe de forma fácil y no es necesaria mucha inteligencia para comprender la mayoría de banalidades e idioteces que aparecen en ella. Tal vez haya habido guionistas que han intentado que la televisión también tuviera la fuerza sentimental e intelectual de un libro, pero ellos también sucumbieron ante la fuerza de la telebasura y de las películas hechas sólo para vender entradas en los cines.

- Ya conocíamos esa historia, mago- dijo el anciano dragón dorado, cuya cabeza se alzaba sobre las de los demás-. También sabes que intentamos paliar el efecto nocivo de la televisión en las mentes jóvenes y sin formar, pero fracasamos.

-Estrepitósamente- intervino el brujo sombrío.

- Casi sin posibilidad de recuperación- dijo Eonwë-, nuestro último recurso fue peor que la propia enfermedad.

- Eso, mete el dedo en la llaga- le increpó el enano con acritud-. Ya sabemos que nunca estuviste de acuerdo con aquella medida, pero no hace falta que nos restriegues por la cara nuestro fracaso.

- Yo tampoco estuve de acuerdo- intervino el brujo-, era una deshonra para la memoria del Maestro y la de sus discípulos.

- Lo sé, lo sé- cortó el mago-, a mí tampoco me agradaba la idea de enviar a todos aquellos escritores cuyo único talento era el de saber vender libros mal escritos a los adolescentes más maleables e ingenuos.

- No sirvió de nada- dijo el orco interviniendo por primera vez-, sólo fue un parche mal cosido que finalmente se cayó por su propio peso.

El silencio cubrió durante varios minutos el valle en el que se encontraba afincado el Cónclave, en cuyo transcurso todos los representantes se abstrajeron de sí mismos.

- ¿Y qué ocurrió con los magos?- Habló por fin el gnomo- Siempre han sido admirados por todos por sus trucos, haciendo que hasta los más escépticos abrieran la boca con sorpresa.

- Les dio por revelar sus secretos a la gente en una competición entre ellos para ver quién tenía unos montajes más elaborados y difíciles de realizar- respondió el hada.

- Y ya nadie volvió a emocionarse con un truco de magia, pues ya sabían que no tenía nada de mágico, sólo era técnica y rapidez de manos- terminó el cíclope.

- ¿Qué haremos ahora?- croó una rana desde el estanque-. ¿Morir lentamente? Nos alimentamos de las creencias y la imaginación. Si nos faltan, moriremos lentamente y sin remedio.

- Aún queda algún tiempo hasta que comencemos a desaparecer- dijo el minotauro-, tal vez surja alguien que nos pueda insuflar algo de vida antes de que eso ocurra.

- Muchas esperanzas tienes- replicó el centauro-, sabes tan bien como yo que estamos cayendo en un pozo sin fondo.

- Tal vez tengamos alguna oportunidad- dijo un hombre entrando en el círculo del Cónclave. Vestía una capa hecha con la piel de un inmenso león y le colgaba una maza del costado. Era Heracles, el héroe de la imaginación de los antiguos.

- ¿De qué estás hablando?- Quiso saber el anciano ent con barba de líquenes, hablando por primera vez en siglos a un ritmo normal, lo que denotaba su emoción.

- Hay una joven que tiene el potencial para ser una Enviada-respondió Heracles-. Si nos apresuramos, podremos hacerle sentir el deseo de escribir antes de que deje atrás los últimos restos de la infancia y, con ella, su imaginación.

- ¿Estás seguro de lo que dices?- Preguntó Eonwë- El último Enviado que apareció entre los hombres fue mi Padre, hace ya tantos años. Tal vez demasiados años como para que puedas avivar de nuevo la Llama Imperecedera.

- Completamente seguro- respondió Heracles-, si el Cónclave me concede el permiso, me gustaría encender la Llama Dormida que hay en ella.

- Por supuesto que puedes ir- el enano se adelantó a todos los demás-, cagüenlaputa, no hacía falta que vinieras a pedir permiso para salvar nuestro mundo.

- Entonces me marcho- dijo Heracles al tiempo que hacía una reverencia y desaparecía.

- Gran sacrificio es el que va a hacer Heracles- dijo el brujo-, avivará la llama con su propia existencia.

- Volverá- aseguró el elfo-, con otra forma, otro rostro, otro cuerpo, pero volverá.

- Eso espero- dijo el mago con un suspiro-, si no vuelve así, significará que nuestro fin se acerca.

* * *

La joven se despertó inquieta: había tenido un sueño muy extraño. Había soñado con criaturas extravagantes, seres de otro tiempo, y con aquella Llama que se había encendido en la negrura a partir del cuerpo de aquel hombre de aspecto joven y ojos de anciano. La impresión que le había producido era la de un faro encendiéndose en la negrura para alumbrar el mundo. Sentía un extraño cosquilleo a la altura del estómago, parecido al que provocaban los nervios. Sin saber la causa, la joven se levantó de la cama y cogió un folio en blanco y un lápiz y se sentó ante el escritorio, al tiempo que se alumbraba con la luz de un flexo. Posó el lápiz sobre la superficie blanca del papel y comenzó a dar las primeras pinceladas de lo que sería un vasto mundo poblado por seres de los que nunca había tenido noticia, ¿o eran las extrañas criaturas que habían poblado su sueño? Sacudió la cabeza, paró de hacerse preguntas y dejó que su mente fuera pariendo pensamientos sobre el papel.

En un lugar lejano, en un valle poblado de verdes árboles, el Cónclave lanzó un suspiro de alivio y sonrió ante la perspectiva de un nuevo amanecer de la magia y la fantasía.

El comienzo

2008-12-09T21:05:00.000+01:00

Acaba de nacer Nacido para se criticado. Como el nombre indica, quiero que critiquéis lo que escriba ya que, en principio, este blog ha sido creado para colgar mis relatos, experimentos, pajas mentales, desvaríos, etc. Pronto comenzaré a subir cosas, de momento doy a luz este blog, pero aún no le inscribo en el registro civil.